ULTRAFANS 70 - books

NUEVA REGLA DE ORO: TEN CUIDADO CON UN “MUERTO”

noreply@blogspirit.com (therry) — Thu, 25 May 2006 17:12:21 +0200

-¡Ey Zurdo, pégale en la cabeza! ¡No oyes, hijo de perra, en la cabeza!-repite Manni a punto de desgañitarse. Luego susurra en la oreja de su asistente-. ¿Qué pasa con este maldito “muerto”?-mientras habla le sacude el brazo con violencia-. ¿Qué carajos le dijiste al “muerto”?
El asistente de Manni va a responder pero en ese instante un ¡MIERDA! unánime estremece las graderías. Manni, con la boca abierta, vuelva la mirada hacia el ring. En las graderías hay un breve silencio y enseguida una chica con el pelo pintado de rojo, una anciana y dos niños empiezan a celebrar. El “muerto” permanece en el centro del ring sin levantar los brazos. Zurdo, el pupilo de Manni, yace en la lona rígido como un tronco abandonado en la playa. En la esquina del “muerto” nadie se mueve. Manni trata de entrar al ring pero su enorme trasero queda atorado entre las cuerdas y el asistente debe empujarlo, en las gradas hay risas. Manni pasa por encima de Zurdo y entre reclamos y empujones pone al “muerto” contra las sogas. Manni es pequeño y casi redondo pero sus manos golpean como aspas la zona media del muerto que no atina a defenderse y sigue mirando el cuerpo inmóvil de su rival atravesado en la lona. La anciana maldice a Manni y, ayudada por los niños, sube al ring seguida por la pelirroja. Los niños se aferran a las piernas de Manni y la anciana lo golpea con una bolsa de plástico en la espalda. La bolsa se rompe y media docena de pescados se desparraman sobre la lona. La gente de ambas esquinas interviene y la anciana agarra un pescado y reparte golpes a diestra y siniestra. La mayoría del público estalla en carcajadas. Manni es arrastrado por su gente fuera del ring mientras el “muerto” ayuda a la anciana a recoger los pescados. Nadie se ocupa de Zurdo que se eterniza como una larga y oscura mancha sobre la lona...
Lo anterior sucedió en Barranquilla, a mediados de abril de 1986. Estaba allí, como casi todo el público, para apoyar a Zurdo, le habían programado aquel combate como preparación a la disputa del título latinoamericano de peso welter. Se suponía que iba a noquear al “muerto” y luego buscaría aquel título como antesala a un enfrentamiento mundialista. Zurdo y el “muerto” hacían la pelea estelar: el primero era un chico de 19 años, estudiante de tercero bachillerato e invicto en 14 peleas con 12 K.O (tres de los cuales se los había propinado a este mismo “muerto” aunque en su record cada uno de esos 14 rivales tenía un nombre diferente), el otro, el “muerto”, se llamaba Pedro Jiménez (al menos eso decía la cartelera pegada a la entrada del galpón que hacía las veces de escenario boxístico), tenía cuarenta y pico años, había realizado 56 peleas y aquella era apenas su octava victoria. “Muerto” es el terrible apelativo que se les da a aquellos boxeadores cuya existencia sólo la justifica la necesidad que tienen los boxeadores jóvenes y talentosos de acumular rápidas victorias que los pongan en las listas de aspirantes a títulos. A los “muertos” les está prohibido ganar, a menos que sea un combate contra alguien de su especie (que se hacen para seleccionar los mejores “muertos”). Un “muerto” que gana es un trasgresor y en los bajos fondos de este deporte no hay espacio para trasgresores. Como dije Pedro Jiménez (o cualquiera que fuera su verdadero nombre si es que no lo había olvidado de tanto cambiarlo) ya había sido noqueado tres veces por Zurdo y todos esperaban, y así se había pactado, que cayera en el tercer asalto. Nadie comprendía por qué Pedro echaba por tierra una brillante carrera como “muerto” y se exponía a serias represalias. La respuesta, según se supo después, estaba en el público: tenía el pelo rojo, un trasero inmenso y se llamaba Paola. Pedro la había conocido tres días antes y le prohibió ir a la pelea pero ella quiso darle una sorpresa y a partir del segundo asalto empezó a animarlo con gritos y saltos desde ring side, Pedro observó aquella boca de gruesos y húmedos labios coreando su improvisado nombre y, un poco más abajo, el par de duras y redondas tetas agitándose bajo la blusa como peces dentro de una red. Entonces las voces que le recordaban desde ambas esquinas sus obligaciones pasaron a un segundo plano y embistió con todas sus fuerzas a Zurdo que sorprendido no atinó a defenderse.

por Efraim Medina Reyes
Revista Cuadrilatero (España)

“ESCRIBO PORQUE PARA TODO LO DEMÁS EXISTE MASTERCARD”

noreply@blogspirit.com (therry) — Thu, 16 Feb 2006 11:25:00 +0100

Entrevista a Efraim Medina Reyes*
por Juan Pablo Plata
(texto tomado de http://pistolerosputasydementes.blogspot.com/)

JPP: ¿Por qué su postura rebelde? ¿Tiene otro propósito más allá de la publicidad para criticar y reconvenir cuanta cosa se le viene en gana y llevar la contraria a todos?
Hay 150.000 minas quiebrapatas que acechan a lo largo y ancho del país. El desempleo, a pesar de las cifras oficiales, va en aumento. La corrupción campea, la violencia ensancha sus dominios. Las encuestas dicen que la popularidad del Presidente se mantiene y no es extraño; los medios pueden inventar su propia realidad y a los columnistas les pagan para que esa realidad de los medios, y la cháchara que ellos repiten semana tras semana, creen un falso equilibrio. Son ellos, los columnistas a favor y en contra, los payasos de Uribe. ¿Le parece que es una postura rebelde la mía? El año pasado 550 niños murieron en Colombia víctimas de armas de fuego. Es obvio que decir ciertas cosas significa llevarle la contraria a quienes piensan que el país es una fiesta. Si quisiera publicidad haría fila, como los cortesanos que todos conocen, para besarle el trasero a García Márquez por una beca o un puesto en su mesa de banquetes.

JPP: ¿De verdad le preocupa la otra Cartagena de que habló en su No Hay festival?
¿Le preocupa a usted su madre? ¿Y sus hermanos? ¿Le interesa la suerte de sus parientes y amigos? ¿Le interesa a usted su propio trasero? Nací y crecí en Cartagena, en esa otra Cartagena. Parte de lo que más amo sigue allí, sé quien soy y adonde pertenezco. En 1981, cuando todavía era un niño, empecé a fundar empresas culturales con mis amigos en los parques de Cartagena... Nadie tiene que hablarme de lo injusta, despiadada y cruel que es esta ciudad, la he sufrido en carne propia. Cartagena es un pequeño laboratorio del infierno que hemos construido como país, un infierno creado y programado por quienes desde el poder han querido tener todos los privilegios condenando a millones de personas a vivir en la física mierda. Negar una enfermedad sólo ayuda a propagarla, para combartirla es necesario aceptar que existe.

JPP: ¿Cómo quiere ser recordado en el mundo de la literatura?
No sé qué rayos sea “el mundo de la literatura” y no me interesa saberlo. He vivido en el mundo de mi familia y mis amigos y espero seguir compartiendo muchos años más ese mundo.

JPP: ¿Por qué el seudónimo de Flecha Verde?
En Sexualidad de la Pantera Rosa le dediqué unas páginas a Flecha Verde, un superheroe que he adorado desde la infancia por su terrible y sincera humanidad.

JPP: ¿Por qué razón dejaría de escribir?¿Ha querido dejar el oficio o ha tenido bloqueos?
Desde que empecé a escribir jamás he tenido bloqueos ni dudas al respecto; quizá sea porque no le doy demasiada importancia al hecho de escribir, para mí es algo más que tengo en la vida y me gusta y emociona pero no tanto como escuchar a mi madre cantando boleros. Supongo que dejaré de escribir un día, quizá sin darme cuenta como he ido dejando tantas otras cosas.

JPP: En Seis Informes el personaje principal y sus amigos explican por qué escriben ( novelas, diatribas políticas y ensayos) y en Erase una vez el amor pero tuve que matarlo también Rep dice porqué escribe canciones y lo mismo en Sexualidad de la pantera rosa hace el protagonista. ¿Es para los personajes y usted la escritura la oportunidad de exorcizar traumas amorosos, frustraciones y muertes? ¿ Por qué escribe?
“Escribo porque para todo lo demás existe mastercard”... He respondido varias veces a esa pregunta y siempre de una forma distinta, sin embargo, no creo haber atinado. Si lo pienso bien no sé por qué empecé a escribir, no existía un ambiente o cosas relacionadas con la literatura en mi casa. Nunca tuve un especial interés por los libros, sólo pensaba en estudiar medicina y sacar adelante a mi familia. Y un día me encontré allí, escribiendo cosas en la vieja Olivetti con que mis hermanos y yo hacíamos las tareas del colegio. En 2001 la editorial alternativa Babilonia públicó Erase una vez el amor pero tuve que matarlo y en 2002 firmé con Planeta que ha publicado mis libros en Colombia. Eso significa que hace sólo tres años entré al mercado editorial, el resto de mi vida trabajé en cosas distantes y ajenas a la literatura y nunca tuve en mente que escribir pudiera ser un oficio. La mayoría de escritores colombianos que conozco estudiaron literatura o algo afín y parece que desde niños tuvieron el objetivo de convertirse en escritores; yo jamás lo tuve en mente y ni siquiera ahora, que las cosas han ido bien, tengo grandes propósitos. Me parece cómico que alguien quiera ser escritor, sin duda que preferiría mil veces ser el bajista de 7 Torpes Band o jugar con Alex del Piero en el Juventus.

JPP: ¿El nacimiento de Rep, el escapista del amor, es el reptil de su cuento Un ángel de su libro Cinema árbol y otros cuentos ?
Creo que sea más el personaje de Breve e inacabada versión de reptil, otro de los cuentos de ese libro. Se lo digo como lector porque no soy tan conciente de mis criaturas. Le prometo, de toda formas, releer Un ángel y no me extrañaría que usted tuviera razón.

JPP: ¿Tiene usted ansias de inmortalidad literaria?
Francamente de lo que tengo ansias es de un sancocho de pescado preparado por mi madre.

JPP: ¿Tiene usted alguna fijación con los ascensores? Este asombroso invento aparece en todos sus cuentos, novelas y poemas.
¿En serio? Si es así debo tener una fijación. Tal vez sea porque después de la adolescencia viví en muchos edificios y era curioso ver a la gente encerrada en ese pequeño espacio tratando de ignorarse.

JPP: ¿Por qué no sale en la carátulas de sus libros editados en Europa? ¿El truco sólo funciona con los hispano parlantes y, sobre todo, en su país ?
En España las carátulas son las mismas de Colombia y en dos libros que están por publicarse en Italia y Francia mojaré carátula. Creo que eso es suficiente para saciar mis ansias exhibicionistas. Nunca entendí porque hasta los cantantes más feos podían estar en las carátulas de sus discos o cds y los escritores no; más extraño aún considerando que la vanidad de cualquier escritor, sobre todo aquellos que posan de tímidos y modestos, supera con creces la del más altanero y caprichoso cantante.

JPP: Su literatura no se puede etiquetar de manera fácil ni sus personajes, pero de una manera tendenciosa y reduccionista se podría hablar de una buena combinación de mass media y/o cultura popular con buena prosa, sazonada con un tono efectista que comienza por los títulos (Pistoleros, Putas y dementes, Técnicas de masturbación entre Batman y Robin, etc ) ¿Qué opinión le merece de esto?
Todas las críticas y percepciones alrededor de una obra son razonables y no hacen otra cosa que despertar la curiosidad y atraer la atención; muchas críticas malintencionadas y perversas me han ayudado a descubrir buenos libros. Los elogios no sirven de mucho a la hora de escribir, prefiero a quien exagera señalando defectos porque ayuda a repensar y buscar nuevas opciones en el trabajo. En Colombia, por desgracia, sobran los compiladores y reseñadores estilo Luz Mery Giraldo y faltan los críticos. Guillermo Linero, además de ser un excelente escritor, es el más lúcido e inteligente crítico que tenemos.

JPP: ¿Sufre usted del mismo mal que tanto critica : el garcía marketing ?
Los libros, una vez publicados, son un producto de propiedad del sello editorial que los pone en venta. Por cada libro vendido el escritor suele recibir el 10% y es obvio que todos los escritores desean vender libros y hacen todo lo que pueden con ese propósito; el resto queda en manos de los lectores quienes al final deciden si algo vale o no la pena. No hay que ser muy listo para darse cuenta que varios escritores colombianos usan sus columnas de opinión para promocionarse; en ellas, más que reflexionar sobre un tema, recrean su agenda social y subrayan sus encuentros con personajes famosos. Otras veces intercambian elogios, de columna a columna, con sus compinches o ladran para defender a sus amos. Tampoco pierden oportunidad para colaborar con revistas que en otro tiempo consideraron lights y aparecer en cocteles, eventos de farándula y programas de televisión. Pero claro, en cada entrevista dicen que odian las entrevistas y aspiran al anonimato. A mí no me importa un pito lo que ellos hagan con el espacio que les dan, cada quien cuida su trasero como mejor puede. Lo que me parece ridículo es que luego se quejen porque yo aparezco en mi página web o en las portadas de mis libros...
En cuanto al término garcíamarketing me refiero a que él, García Márquez, es una marca registrada que se usa con diversos propósitos; sería tonto pensar que García Márquez necesita algún tipo de publicidad cuando él es alma y nervio de los medios. Son sus cortesanos quienes chupan, se disputan y han declarado estar dispuestos a todo por las migajas que les arroja de su fama. Lo que me indigna y entristece es que un escritor de su dimensión se incline de forma tan patética ante cualquier tipo de poder y se le humedezca el trasero con sólo escuchar la palabra Presidente.

JPP: ¿Qué escribe, lee y oye ahora mismo?
Trabajo en La mejor cosa que nunca tendrás, novela que será publicada este año. Leo una antología de cuentos holandeses y escucho De uns tempos pra cá, el más reciente trabajo musical del extraordinario Chico César.

JPP: ¿Qué lecturas componen su canon e influencias?
He sido y soy un lector muy ecléctico, paso de Boll a Shopenhahuer y de Borges a Bukoswki sin aspavientos. Devoro libros de poesía y colecciono cómics, también libros de Penrose o Hofstader. A mano siempre tengo a Pavese, Brodkey, Benni y Onetti .

JPP: ¿Tiene alguna idea sobre el final de la Historia?
Imagino que después harán la segunda parte.

JPP: ¿Qué hace cuando no escribe?
Juego fútbol, trabajo en los proyectos de Fracaso Ltda, estoy grabando un trabajo musical aquí en Vicenza y claro, lo más importante, la vida cotidiana con sus alegrías, obligaciones y delirios.

JPP: ¿Puede explicar esta frase suya de una entrevista pasada: “Me gusta escribir, lo que no me gusta es ser escritor”?
Fue para Página 12 en Argentina; quise decir que disfruto el acto de escribir y vivo con pasión e intensidad lo que escribo, pero no puedo asumir la pose de escritor. Cuando veo a ciertos personajes que se ufanan de ser escritores y pretenden que el mundo reconozca lo importantes que son, me cago de la risa; alguien debe estar muy jodido y acomplejado para tomarse esto en serio.

JPP: ¿Qué tal el resultado de las cirugías plásticas que se practicó?
El tabique quedó del putas, como nuevo. Las bolsas de los ojos y el pellejo bajo las cejas ya regresaron a su puesto, era un efecto pasajero. La experiencia fue tenaz, sobre todo los días posteriores a la intervención. Con el video estoy participando en el Salon Regional de Artistas y el texto que escribí para Soho va a ser publicado por una revista italiana.

JPP: Ahora le haré una preguntas rápidas para ver cómo está sus reflejos; ¿Ciudad Inmóvil ?
“No nos une el amor si no el espanto/ será por eso que la quiero tanto”.

JPP: ¿Ciro Díaz?
Nunca habrá otro.

JPP: ¿Papá?
No hay fantasma más dulce y acogedor.

JPP: ¿Fracaso Ltda?
El mañana nunca muere.

JPP: ¿7 Torpes Band?
Greatest Hits pronto a la venta.

JPP: ¿Rafael Chaparro Madiedo ?
Un libro inolvidable.

JPP: ¿Su uso de blog y sistemas de información (www.fracasolimitada.com, www.pistolerosputasydementes.blogspot.com )?
Lo virtual no quita lo valiente.

JPP: ¿Boxeo?
Me falta el combate de despedida.

JPP: ¿Suicidio?
A cierta edad sería mejor considerarlo muerte natural.

JPP: ¿Odios?
Los costeños somos muy flojos para algo tan exigente; es un trabajo apto para los que sólo piensan en trabajar, trabajar, trabajar.

JPP: ¿Placeres?
Todos los posibles y alguno imposible.

JPP: ¿Felicidad?
El único activo de Fracaso Ltda.

JPP: ¿Qué es la pesca submarina ?
Un libro de poemas que trata sobre cosas que no solemos ver porque son diminutas o enormes, porque la luz las apaga y la oscuridad las hace resplandecer. El lugar donde el pez hielo y el pez plátano pueden dormir tranquilos.

JPP: ¿Cómic?
Lee Falk es el mejor escritor del mundo.

JPP: ¿Dios?
Me gusta humanizarlo, hacerlo partícipe de todos mis planes y sé, que como a mí, le aburren los libros de Héctor Abad y ruega que un milagro dote al pobre Abad de una pizca de sentido del humor.

JPP: ¿Diablo?
“No existe, es Dios cuando está borracho”.

JPP: ¿Colombia?
“Ni contigo ni sin ti/ tienen mis males remedio”.

JPP: ¿www.blogscolombia.com?
Más fuerte que Semana, más poderosa que Cambio, capaz de saltar las artimañas del poder para que los puntos de vista se multipliquen.

* Efraim Medina Reyes (Cartagena, 29 de junio de 1967). En 1980, luego de 14 combates sin conocer la victoria, se retiró del boxeo aficionado. En 1984 abandonó sus estudios de Medicina para dedicarse al fútbol de playa y estudiar música. Ha sido el bajista y autor de todas las canciones de la legendaria banda 7 Torpes. Ha escrito y dirigido teatro (Eso no no me infla la banana) y cine en video (Tres horas mirando un chimpancé). En 1985 ganó el segundo premio del Concurso Nacional de Poesía ICFES. En 1986 fue goleador de un torneo de fútbol playa y ganó los concursos nacionales de cuento Metropolitano (Barranquilla) y Jorge Zalamea (Medellín). En 1987 fue finalista del apestoso Concurso Nacional de Novela Ciudad de Pereira y tuvo una impresionante racha de novias gordas. En 1991 fundó, en compañía de su entrañable amigo Ciro Díaz, la empresa Fracaso Ltda (“Donde se necesite un fracaso, allí estaremos”). En 1995 ganó el Premio Nacional de Literatura COLCULTURA con el libro Cinema árbol y otros cuentos. En 1997 ocupó el primer lugar del Concurso Nacional de Novela del Ministerio de Cultura con la obra Erase una vez el amor pero tuve que matarlo. En marzo del 2002 participó como jurado en el Festival Internacional de Cine de Venecia. Otros títulos en su haber son las novelas Técnicas de masturbación entre Batman y Robin, Sexualidad de la Pantera Rosa y la colección de poemas Pistoleros/Putas y Dementes (Greatest Hits).

LA CULTURA DEL CORTESANO

noreply@blogspirit.com (therry) — Fri, 10 Feb 2006 14:35:00 +0100

Héctor Abad, que es un hombre de estatura mediana, en su columna de Semana (edición 1240) titulada “La cultura de la queja”, se lamenta de que en Colombia todo se convierta en motivo de queja. Curioso requiebro considerando que él es un quejetas profesional, es decir, un columnista. Por quejarse, semana tras semana, es que le pagan al señor Abad así que más le valdría no andar descalificando las quejas ajenas. Estoy de acuerdo con Abad en que el Hay Festival es un evento importante porque les dió la oportunidad a un puñado de amantes de la literatura de escuchar a excelentes escritores como Seth y Kureishi. En cuanto a los escritores colombianos también le doy la razón; creo que Abad, Jorge Franco, Belisario Betancur o Angela Becerra son una magnífica representación de nuestro panorama literario y ya habrá oportunidad para otros en el próximo Hay Festival. Lo que no entiendo es que Abad chille porque se hicieron eventos alternativos al Hay Festival como el No Hay Festival virtual que, con la ayuda de unos amigos y la colaboración de importantes escritores colombianos, organicé en www.fracaso.com. Sostiene Abad que “Otro genio, y boxeador, desde su ameno refugio en Italia, dice que tiene asco porque los escritores visitantes se quedan en la parte bonita de Cartagena sin ir a las partes más feas ni ver la realidad de la pobreza”. Creo que de tanto andar tras García Márquez al pobre Abad le ha dado un ataque macondiano; en mi introducción al No Hay Festival (publicada en Semana.com) resalté las virtudes del Hay Festival y lo propicio que me parecía para hablar de otros aspectos de Cartagena. He participado, como escritor, en muchos eventos similares al Hay Festival alrededor del mundo y conozco perfectamente la normal rutina de hotel, charla, paseo turístico y bares. No podría tener algo en contra, pienso que los problemas de Cartagena y el país son nuestra responsabilidad y en la página de No Hay Festival están los textos de Álvaro Restrepo (director del Colegio del Cuerpo), Alberto Salcedo, Tadeo Martínez, Alberto Abello, Alfonso Múnera y otras importantes firmas para demostrarlo. Si Abad enjuicia la, a mi modo de ver, sana y necesaria “cultura de la queja” que diría de la también colombiana, ruin y peligrosa “cultura del cortesano” que está dispuesto a mentir, intrigar, tergiversar o guardar un silencio cómplice con tal de complacer a sus amos.
Dice Abad que “La miseria y la injusticia de Cartagena son de las más terribles de Colombia, sin duda, pero ¿implica esto que haya que suspender cualquier actividad cultural hasta que hayamos conseguido el ideal de justicia para todos?” Claro que no, mi mediano Abad, no hay que suspender las actividades culturales; todo lo contrario, hay que pedirle a los medios que apoyen y patrocinen todas las iniciativas culturales a lo largo y ancho del país con la misma intensidad que apoyaron el Hay Festival.
Dice Abad que “Tal vez el próximo Hay deberían programarlo en el basurero de Tunja, para que vean que también aquí huele a podrido. A los quejumbrosos no les importa que Savater visite el Nelson Mandela, que los bailarines del Colegio del Cuerpo -un maravilloso espectáculo de Álvaro Restrepo- vengan también de ese barrio de desplazados”. Claro que no, mi mediano Abad, no hay que llevar escritores a los basureros y menos condenar a miles de niños y adultos a vivir en ellos y de ellos. Todo lo contrario; lo que debemos es darle la oportunidad a esos marginados, como hace Álvaro Restrepo en el Colegio del Cuerpo, de tener un mejor futuro.
Dice Abad: “Otros se indignan porque los bogotanos ricos se fueron a Cartagena a oír poesía. Puede que el viaje haya sido oportunista pero, ¿qué importa? Siempre los hemos criticado porque sólo van a los reinados de belleza o a las parrandas de fin de año. Si los ricos arman algo mundano alrededor de los libros, tal vez eso no les haga daño a los ricos ni a los libros. Parece ser que muchos miran e imitan a los ricos, y una moda de lectura no creo que nos sobre en un país generalmente iletrado”. Claro que no, mi mediano Abad, no tiene nada de malo que los ricos escuchen poemas y tampoco que vayan a reinados de belleza o a las parrandas de fin de año. Todo lo contrario. Lo justo sería que quienes no son ricos tuvieran al menos la oportunidad de una vida digna y de una fiesta, por humilde que sea, segura y tranquila.
Dice Abad: “Cada cual habla de la fiesta según como le va en ella. A mí me invitaron al festival y me encantó que todos los eventos estuvieran repletos de un público crítico y atento. No tengo el sentimiento que puede ser el origen de la rabia de otros, porque la envidia es una enfermedad muy humana, muy difundida y muy contagiosa”. Es cierto, mi mediano Abad, cada cual habla por su propia experiencia y supongo que por eso te extraña que haya quejas en un país con 150.000 minas quiebrapatas acechando por ahí, millones de desplazados que sobreviven en los basureros, una guerra oscura y despiadada que no parece tener fin, corrupción, narcotráfico, miseria física y moral, destrucción ambiental... un país donde su Presidente proyecta, para los pobres, barrios sobre terrenos contaminados y no aptos para la vida. ¿Por qué deberíamos quejarnos? Olvidemos todo y dejemos la exclusividad de quejarse al señor Abad, a fin de cuentas de eso es que vive... cuando no está en la fiesta.

Efraim Medina Reyes
www.fracasolimitada.com

NO HAY FESTIVAL

noreply@blogspirit.com (therry) — Thu, 26 Jan 2006 04:33:57 +0100

En el más reciente número de la revista Arcadia aparece una breve nota sobre el evento virtual No Hay Festival que, con la colaboración de algunos amigos, estoy organizando. La idea de hacer una revista sobre el “lado oscuro” de Cartagena de Indias y otras ciudades de la Costa Atlántica surgió hace más de un año conversando con los periodistas Tadeo Martínez y Juan Manuel Buelvas, también el escritor e historiador Alfonso Múnera Cavadía se interesó en el tema. Debido a los costos del proyecto y la dificultad de encontrarle patrocinio el asunto no pasó a mayores, pero el sueño siguió intacto y decidí que antes de aterrizarlo podíamos hacer un vuelo virtual sin escalas que parte este jueves 26 de enero en el sitio web de Fracaso Ltda. El nombre, por supuesto, está inspirado en el Hay Festival que se realiza esta semana en Cartagena y es nuestra forma de darle una calurosa bienvenida y reconocer su importancia para la ciudad y el país mismo. Eventos como Hay Festival pueden generar titulares de prensa positivos sobre Colombia en el exterior y son una magnífica oportunidad, para quienes tendrán el privilegio de asistir a las charlas, de escuchar, conocer y tener el autografo de excelentes autores como Vikram Seth, Hanif Kureishi o Belisario Betancur.
Como deja entrever la nota de Arcadia, nuestro No Hay Festival pretende mostrar a través de crónicas, reportajes, ensayos y columnas la grave situación que afronta la otra Cartagena, la Cartagena que no sirve para hacer postales ni festivales internacionales de nada; la del colombiatón, la ruina ambiental, el desempleo, los desplazados, la miseria absoluta, el comercio sexual de menores... esa Cartagena desolada, inmóvil e invisible que sólo recibe personajes “ilustres” en tiempo de elecciones. Con fotografías, videos e historietas No Hay Festival tendrá escritores en Bazurto, Nelson Mandela, Zona Suroriental, Henequén, Mis Cojones y otros barrios y zonas periféricas. Los visitantes de la página podrán dejar libremente sus mensajes, comentarios e inquietudes a los diferentes autores. Entre quienes han confirmado su presencia a esta primera entrega de No Hay Festival se encuentran Juan Manuel Roca, Daniel Samper Pizano, Alberto Salcedo, Heriberto Fiorillo, Alvaro Restrepo, Cristian Valencia, Alfonso Múnera Cavadia, Rómulo Bustos Aguirre, Daniel Samper Ospina, Miguel Iriarte, Andrés Felipe Solano, Alonso Sanchez, Antonio Ungar, Ricardo Silva, Ernesto McCausland, Tadeo Martínez, John Junieles, Juan Manuel Buelvas y Alvaro Suescún.
Volviendo al tema de Hay Festival, y a ciertos mensajes desobligantes que circulan por internet, creo que no hay razón alguna para satanizarlo; se trata de una cita más de la vasta agenda del turismo literario y digo turismo porque los escritores en esos eventos aparte de pasear poco hacemos. La rutina es más o menos la misma: los escritores, internacionales, nacionales y locales, echan el cuento que se saben de memoria, los moderadores muestran su habilidad en el tema, al terminar la cháchara el público suspira aliviado, aplaude y, en caso de haberlos, se abalanza sobre el coctel y los pasabocas. No existe razón para esperar que en un encuentro literario, y menos si está apadrinado por el creador de Macondo, la realidad cuente mucho. Como en un reinado de belleza, lo único que suele ponerse a prueba al juntar varios escritores es la vanidad. El resto lo harán los medios cuya eficacia para redimensionar cualquier asunto y darle, si es necesario forma y fondo al vacío, no se discute. Así, como ya dije antes, la ciudad y el país conseguirán ser noticia positiva en el exterior y quizá uno que otro turista se decida a visitarnos.
La idea de tener a Cartagena como escenografía de Hay Festival, que ya se ha realizado en otros países, fue del turista literario profesional Carlos Fuentes (digo profesional porque su tarifa para dar conferencias y asistir a festivales es de las más altas del mercado). No le falta razón a Fuentes, autor entre otros textos de “Gustavo Cisneros, el adelantado” (un elogioso prólogo a la biografía autorizada del magnate venezolano por el que se dice cobró 50.000 dólares), al considerar que el casco histórico de Cartagena sería un telón de fondo perfecto para el evento. Los cartageneros estamos acostumbrados a ver como las autoridades “limpian” en esos días cruciales las calles céntricas de indigentes y prostitutas de baja tarifa, restringen un poco el tráfico y “ahuyentan” a personajes populares que a su parecer no resultarían agradables para los visitantes como ha pasado varias veces con Pambelé. Toda puesta en escena tiene sus exigencias y hay que soportarlas para que, como dicen los organizadores de Hay Festival en su página oficial “Grandes escritores (como Belisario Betancur, Jorge Franco o Héctor Abad) formulen verdades sobre el mundo, que nos hagan entenderlo y planteárnoslo de nuevo”. Y a los estudiantes que se sienten traicionados porque deberán ver el show por circuito cerrado les pido que se dejen de pendejadas; el perfil de Hay Festival es ese, ya ocurrió lo mismo en Paraty (Brasil), se trata de que los escritores sientan los gritos de sus fans... ¿o acaso los gritos sólo deben ser para Juanes y Shakira? La única cosa que me produce cierto fastidio, teniendo en cuenta el espíritu filantrópico que parece animar Hay Festival y los poderosos patrocinadores que tiene, son los costos de las entradas. En la mayoría de festivales literarios de que tengo noticia el público ingresa gratis y aunque es probable que para los turistas y la pequeña clase adinerada de Cartagena el precio del tiquete no pase de ser “una mera contribución simbólica” no sobra recordar que la bella Cartagena de Indias posee el cordón de miseria más grande de América Latina y el 80% de sus habitantes están condenados a sobrevivir con menos de un dólar al día. Digo esto a modo de ilustración y sin pretender, en ningún caso, restar méritos al enorme esfuerzo que seguramente demanda, y cito de nuevo la página oficial del evento, traer “el sello de hedonismo de Hay Festival” a nuestra ciudad.
Espero, con este artículo, haber respondido a quienes injustamente reclaman de Hay Festival cosas diferentes al goce de escuchar en vivo a buenos y reputados escritores. Sería un despropósito exigir que un simple festival literario discuta, se interese o recorra las enfermedades endémicas de Cartagena o el país; esa labor es responsabilidad nuestra y debemos reforzar los espacios que existen y crear nuevos para asumirla de forma seria y continua. No Hay Festival, que pueden visitar desde mañana clicando www.fracasolimitada.com, es un pequeño aporte al tema y esperamos en poco tiempo transportarlo del mundo virtual a esa otra Cartagena donde “el sello del hedonismo” jamás ha puesto los pies.

Efraim Medina Reyes
www.fracasolimitada.com

EL ASESINO DEL MARTILLO

noreply@blogspirit.com (therry) — Sun, 22 Jan 2006 20:30:00 +0100

Imagine que son las 9:45 de la noche; sus tres pequeños hijos y una sobrina adolescente duermen, su esposa está en la cocina preparando café y usted está viendo un partido de fútbol con su cuñado. De repente, su cuñado, un joven de 25 años que estudia medicina, se levanta y agarra el maletín negro donde suele portar los libros.
-¿No esperas el café?-pregunta usted sin perder de vista la pantalla.
-Sólo voy al baño-responde él.
-¿Y para eso necesitas el maletín?
Él va a decir algo, pero en ese momento su equipo anota un gol y usted lanza un grito de felicidad. Su cuñado, maletín en mano, entra en el baño. Lo que sigue usted jamás podrá contárselo a nadie. Concentrado en el partido no ve llegar a su cuñado armado con un pesado martillo y cuando reacciona es tarde: el primer golpe le da de lleno en la frente y el segundo le aplasta la oreja y todo se pone oscuro. Al día siguiente, en el periódico local, aparece la foto de su cadáver en una posición ridícula. Atrás puede verse la pantalla del televisor salpicada de sangre. A pesar de todo usted tuvo suerte; esos dos primeros martillazos le causaron la muerte, sin embargo, su cuñado lo golpeó catorce veces más y luego atacó a su esposa. Ella recibió 25 golpes y como aún se movió optó por degollarla con un cuchillo de mesa. De allí pasò a la habitación de sus hijos a quienes golpeó innumerables veces con el martillo, tanto que sus rostros quedaron irreconocibles. La última fue Amalia, una linda adolescente de quince años. Alex Maquera (hoy conocido como el Asesino del Martillo) luego de golpearla y cuando estaba en plena agonía, la violó. Antes de esa noche, según los testimonios de quienes lo conocían, Alex era una persona tranquila que hablaba poco y soñaba con ser cirujano plástico. Los médicos, luego de practicarle varios análisis dijeron que había rastros de cocaina en la sangre de Alex; los psiquiatras por su parte lo declararon psicópata; para la policía se trata sólo de otro criminal sin escrúpulos y su otra hermana dijo en una entrevista que cuando Alex era todavía un niño su padre solía pegarle y castigarle sin motivo aparente. En Tacna, el pueblo peruano donde ocurrió la tragedia, nadie ha vuelto a dormir tranquilo.
A diario leemos y escuchamos noticias similares y, por supuesto, nos parece otro tipo de realidad, algo que no puede tocarnos. Sin embargo, muchos de nosotros tenemos hermanos que van a la universidad y son personas tranquilas, incluso afables y optimistas. Y en cada casa de este planeta hay martillos, cuchillos de mesa y un infinito arsenal de objetos en apariencia inofensivos. Pero es que la vida, no sobra recordarlo, es demasiado frágil; sobre todo cuando la persona que nos ataca es alguien que tiene toda nuestra confianza. ¿Quién de nosotros será el próximo Alex? Nadie puede saberlo, ni siquiera el propio asesino: todo lo que hemos vivido y sufrido duerme en nuestra mente y un día cualquiera, cuando alguien grita para celebrar un gol, la pesadilla toma cuerpo. No discuto que Alex Maquera sea un criminal y un psicópata, pero es curioso que nadie haya prestado mucha atención a la declaración de su hermana: “Nuestro padre le pegaba y lo castigaba de niño sin ningún motivo”. ¿Acaso no es del seno de una apacible familia de donde surgen los monstruos más implacables? Los índices de violencia intrafamiliar en América Latina siguen aumentando. Miles de niñas y niños son ultrajados cada año, en sus propios hogares, por sus propios padres; la mayor parte de esas niñas quedan embarazadas y traen al mundo hijos cuyo destino parece escrito de antemano por un dios terrible. Pero no es algo exclusivo de América Latina; también en Estados Unidos hay niños que les disparan a sus compañeros de escuelas y en Europa maridos que de un momento a otro enloquecen y estrangulan a sus mujeres. Uno se pregunta si es peor consumir cocaina o drogarse semana tras semana con el fútbol. Porque la violencia física no es menos cruel que la psicologica, sólo que esta última permanece invisible. Comprarle un Playstation a un niño y dejarlo jugar horas y horas para que nos deje en paz es una forma de violencia. Pensar que con llevar dinero a casa para los gastos esenciales hemos cumplido como padres es un grave error. Abandonar a nuestros hijos en la miseria o en el lujo es igual de peligroso y puede causar los mismos estragos psicologicos.
Ahora mismo, mientras usted lee este artículo, la guerra en Irak sigue produciendo muertes y dolor, pero seguro de tanto ver noticieros ya se aburrió del tema. También debe estar cansado del tsunami o de si Maradona sigue engordando. A fin de cuentas no son asuntos suyos. ¿Para qué preocuparse? Sus hijos son sanos y fuertes y su esposa una bella mujer. ¿Y que hay de su cuñado?, ¿no le parece que a veces es muy introvertido o que tiene un modo extraño de hablar últimamente? Quizá Irak y Tacna sean lugares lejanos para usted pero... ¿qué tan lejos está su cuñado?

Efraim Medina Reyes
revista Internazionale (Italia)
revista Zeta (Colombia)

MI PLOMERO LANZA NOVELA

noreply@blogspirit.com (therry) — Sat, 14 Jan 2006 00:15:00 +0100

La naturaleza humana es, y siempre ha sido, mediocre, mezquina y pretenciosa. Después que el primer hombre dibujó figuras y signos en la pared de su caverna tratando de inventar un lenguaje lo más probable es que al instante otro se haya plantado a cobrar con pieles la entrada y un tercero, a poca distancia, ya estuviera diciendo al resto del clan que aquellos signos no tenía nada de original, que los gasterópodos ya lo habían hecho, etc, etc. Lo mejor de escribir ocurre antes de caer en cuenta de esto como un oficio. Cuando encerrado en la habitación tratas de poner en orden tu alma y descubres que escribir te permite estar más a gusto con tus taras, aleja los temores y te llena de una extraña seguridad. Claro que hoy lo común es que los escritores sepan, antes de escribir una puta línea, que lo son.

Los escritores cada vez más son funcionarios de la literatura; gente que estudió filosofía y letras o alguna tontería por el estilo y que luego combina la docencia con la publicación de una que otra novela. El sueño de todos ellos sería dejar de dar clases para dedicarse por entero a escribir aunque, considerando lo que escriben, deberían hacer lo contrario. En cuanto a los editores no digo que todos sean unos mercachifles pero lo son. A ellos sólo les importa vender y su lema es muy claro: O vendiste o te jodiste. Por su parte los críticos basan su prestigio en la capacidad que tengan de destruir novela tras novela y escritor tras escritor. Y me parece muy sano que sea así porque para halagos y exaltaciones ya estamos los propios escritores. ¿O acaso no son los encuentros literarios una burda competencia entre quienes somos capaces de hablar mejor de nosotros mismos?

Bien por la crítica destructiva que trata de oponer algo de resistencia a la implacable publicidad y autopublicidad. Lástima que, aparte de amargar a ciertos autores flojos del culo, ningún crítico haya podido impedir que un saco de mocos como Dan Brown, Isabel Allende, o Paulo Cohelo vendan millones. Tampoco el sentido común evitó que Camilo José Cela ganara el Premio Nóbel.

Hablando de nuevas estéticas urbanas es un hecho que los autores de hoy no escriben si no que publican. Nunca antes hubo tantos escritores sobre la tierra, hoy te subes a un taxi y el taxista te ofrece su último libro de poemas, tratas de echar un polvo con cualquier puta y te lo daña hablando de que están por publicarse sus memorias. Tienes un bebé y antes de decir mamá o papá ya va en la página 134 de su segunda novela. Todo el mundo piensa que puede escribir un libro y lo peor es que todo el mundo puede hacerlo. Yo soy la viva demostración de eso. Y también mi plomero que hace poco me dijo que acababa de terminar un largo relato titulado “La venganza del retrete”. Al principio pensé que era un chiste pero luego me contó apartes de la trama y hasta reconoció la influencia de Chesterton y Mario Bros en su obra. Ver la cara de felicidad de mi plomero me cabreó un poco pero luego tuve que aceptar que si yo pude escribir novelas por qué no iba a poder alguien con un oficio tan emocionante como él.

En el futuro todos en el mundo serán escritores y entonces los secuestros, las guerras y los atentados serán hechos por grupos de escritores que tratan de obligar a otros a que abandonen el oficio y se dediquen a leerlos. Habrá entonces tan pocos lectores comunes que cada uno de ellos será una celebridad detrás de la cual andarán millones y millones de autores libro en mano… Aunque pensándolo bien ese futuro ya está aquí.

Efraim Medina Reyes
www.colombia.com

LO QUE SUEÑAN LAS AGUILAS

noreply@blogspirit.com (therry) — Sun, 08 Jan 2006 13:35:00 +0100

Desconfió y me resultan desagradables los hombres que en cada oportunidad se desgañitan en halagos hacia las mujeres; esos que pregonan que la mujer es más dulce, más sensible e inteligente y en últimas superior a nosotros. Y desconfió porque los siento hipócritas y oportunistas. Sólo quieren aparecer como librepensadores, pero me gustaría saber que tipos de hombres son con sus propias mujeres y qué piensan ellas al respecto. Por mi parte creo en la superioridad del hombre sobre la mujer y seguro no le faltaba razón a quien escribió que “Dios, viendo al hombre tan solo le envió a la mujer para que su soledad fuera mayor”. Entre tantas cosas estúpidas que disfruto está el fútbol y nada es más aburrido para mí que ver un partido de fútbol acompañado de mujer; sobre todo aquellas que tratan de convencerme que les gusta y hasta se ponen la camiseta y gritan el nombre de un jugador (que no pertenece a ninguno de los equipos en contienda) y cantan goles que jamás se concretan y no entienden porque ellas gritan entusiasmadas y los otros se ponen tristes cuando un jugador del equipo amado hace un gol. Y uno, con paciencia, trata de explicarle que los goles metidos en el propio arco no se celebran y ella replica que un gol es un gol y lo sigue celebrando. Los partidos de fútbol femenino son una cosa tristísima; resulta lamentable verlas correr detrás de un balón y celebrar histéricas una victoria creyendo que eso es el fútbol. No poder disfrutar del fútbol, aun jugándolo, es lo que hace inferior a la mujer.
Cambiando de cancha no creo que existan dudas de que el pensamiento y el lenguaje que lo difunde son masculinos. Cuando una mujer escribe bien para elogiarla los críticos no encuentran nada mejor que decir que “escribe como un hombre”. El mundo, que sepamos, fue creado por Dios y ese Dios creador en la mayor parte de culturas corresponde a un ser masculino: el plácido Buda (que dice no ser Dios pero se comporta como tal), el exigente Alá, el tolerante Visnu, el iracundo Yaveh y el ambiguo Papá Dios. Y sus profetas o mensajeros también fueron hombres: Siddharta Gautama (que luego, de gordo, sería Buda), Mahoma, los brahamanes (que son muchísimos manes), Moises y Jesús. La mujer llegó tarde a las decisiones importantes y durante siglos ha vivido a la sombra, hasta en las cosas para las que se supone tiene talento es superada: los mejores chefs del planeta son hombres y la palabra chef es masculina. Los mejores diseñadores de moda, peluqueros, maquilladores son hombres o algo por el estilo.
Algo que me cabrea de las mujeres es que se sientan orgullosas y complacidas de inspirar poemas y canciones. He visto como suspiran cuando algún casposo poeta de café recita que son “bellas e inalcanzables como la luna”. ¿Acaso no han visto fotografías de la luna? Es un lugar horrible, con más huecos que la calles de Bogotá, ni siquiera es redondo y la luz que emana es un reflejo del sol (que por cierto es una entidad masculina). Y en cuanto a lo inalcanzable basta agregar que tres putos gringos se dieron gusto allí, clavaron su bandera y se largaron sin pagar y todavía no vuelven. No creo que la ternura sea patrimonio de la mujer y más que sensibles diría que son sensibleras; no he visto todavía una mujer estremecerse o llorar leyendo las atormentadas líneas del Concepto de la angustia de Sören Kierkegaard pero si convertirse en magdalenas ante una grasienta telenovela. Cierto que hay mujeres que corren más rápido los cien metros que muchos hombres pero quien, hasta hoy, los corre más rápido es un hombre. No voy a aceptar que ningún idiota oportunista me venga a hablar de la superioridad de la mujer hasta que una de ellas me haga feliz ganándole un partido de tenis al antipático y aburrido Roger Federer. Cuando estudiaba medicina leí que las mujeres tienen geneticamente más resistencia al dolor que los hombres pero no me parece nada divertido ganarle a otro en sufrimiento; prefiero, por supuesto, ser capaz de tolerar más whisky o de comer más hamburguesas “El Corral” doble carne.
Creo que la mujer tiene todo el derecho a expresar su libertad en cualquier sentido pero es lamentable que para ciertas mujeres expresar su libertad se reduzca a imitar al hombre; las frases almibaradas de los poetas y canciones no pueden ocultar la terrible realidad de millones de mujeres que viven todavía en condiciones infrahumanas soportando, para colmo de males, la violencia física y mental por parte de sus infrahumanos compañeros. Se habla mucho de los grandes logros de las mujeres en las últimas décadas que, entre otros, son: haber conseguido votar por los mismos políticos corruptos que siempre han elegido los hombres; andar cada vez más ligeras de ropas –para placer de los hombres–; ponerse las tetas tan enormes como los hombres desean. Ejercer profesiones con la misma ineficacia de los hombres: abogadas en un mundo sin ley; médicas empeñadas en enriquecer a los laboratorios, mientras las viejas enfermedades regresan en versión recargada y las nuevas se hacen indestructibles; economistas en un mundo arruinado y sin futuro económico... Triste verlas deformar sus piernas en horribles deportes mientras, en las gradas, los grandes mamíferos comen papas fritas. Querer llegar tan lejos como el hombre es lo que hace inferior a la mujer. Es como si una imponente águila soñara con ser un pollo congelado.

Efraim Medina Reyes
revista Punto C (Cali-Colombia)

LA SUERTE DE LA FEA

noreply@blogspirit.com (therry) — Sun, 08 Jan 2006 09:15:00 +0100

En mi último libro, Pistoleros/Putas y Dementes (Greatest Hits), hay un poema que dice:

Una mujer fea tiene dos opciones: matarse o hacerse a un estilo. Lo peor que puede hacer una mujer fea es fingir que no lo es, es casi tan malo como no ser bella del todo. Son la clase de cosas que descorazona a los tipos simpáticos
No es que una mujer fea sea incapaz de verse bella alguna vez. Pero no le conviene. Una vez adquieres estilo va contigo siempre. Planear la belleza es complicado y sostenerla un verdadero lío. No en vano las bonitas se suicidan más a menudo
La belleza no es un estilo pero lo suple bastante bien, hasta que se pudre. La fea, en el peor de los casos, sólo puede ser más fea y eso es un avance en cierto sentido. La belleza corre todos los riesgos y no tiene coartada.

Recuerdo que, luego de una lectura en el auditorio de la Universidad Central en Bogotá, una chica se me acercó para recriminarme por ese poema tan ofensivo.
-¿Ofensivo con quién?-le pregunté.
-Ser fea no es culpa de nadie-dijo ella fulminándome con la mirada-. Hay muchos otros valores en una mujer.
La observé y me pareció triste que una estudiante de último semestre de filosofía no hubiera captado la ironía de un poema cuyo fondo era simplemente expresar que toda mujer debería negarse a ser un objeto. Ahora que he recibido cerca de doscientos mensajes que me putean por mi anterior columna mi tristeza va en aumento; según los autores de esos mensajes (mujeres en su mayoría) la columna fue un “ataque despiadado a la mujer por parte de un maricón resentido”. No voy a explicar ni el poema ni la columna, sólo los invito a releer y si después de esa relectura consideran que deben seguir putéandome, adelante. Es obvio que si incluí una dirección electrónica en la columna fue porque me interesaba conocer el punto de vista de los lectores; la dinámica del internet permite un diálogo ulterior entre quien escribe y quien lee, es un medio increíble que no sólo sirve para putear columnistas.
Volviendo al tema de las feas y los poemas debo confesar que en la adolescencia usé hasta cansarme los románticos poemas de Neruda para conseguir que algunas bellas chicas del barrio me abrieran sus piernas. Con las feas nunca usé poemas, me parecía que siendo feas los trucos sobraban y que se trataba sólo de aprovechar el momento e ignorar la retórica. Quizá por eso con las feas el sexo era más divertido y relajado. A las bonitas debía llenarles la mente de falsas promesas y versos insoportables, también ser más “delicado” en la faena. Con las feas no había contemplaciones ni futuros jardínes donde cantan los ruiseñores. Y es que la belleza no pasa de ser un trofeo, algo que mostrar a los amigos y enemigos. En la cama la estética se pierde y lo que se quiere es pasión y entrega porque el sexo funciona como los deportes: hay que dejar todo en la cancha. Más que una cara dulce lo que en la intimidad se desea son un par de buenas tetas y unas buenas caderas de donde agarrarse.
La belleza en una mujer no es garantía de felicidad, por el contrario puede convertirse en su puerta de entrada al infierno; sobre todo cuando pretende usarla de cebo para atrapar un “pez gordo” olvidando que a los “peces gordos” no suele temblarles el pulso a la hora de saldar cuentas.
No pretendo decir que las mujeres feas tengan más probabilidad de ser felices o que la fealdad sirva de algo, tampoco que las bonitas estén condenadas por fuerza a ser menos inteligentes; lo cierto es que la fea debe esforzarse más porque faltándole unas largas piernas debe defenderse con su ingenio y a punta de ingenio llegar lejos y encontrar la seguridad en sí misma que tantas bonitas jamás consiguen. Y es que a diferencia de la belleza, que con los años desaparece y se convierte en tragedia, el ingenio suele aumentar. No es un secreto que a cierta edad a la más linda de este mundo se le cumple la fecha de vencimiento y es allí donde la sabiduria popular de que la “suerte de la fea, la bonita la desea” se hace indiscutible.

Efraim Medina Reyes
revista Punto C (Cali-Colombia)

COMO EL DE JENNIFER LOPEZ, POR FAVOR

noreply@blogspirit.com (therry) — Sat, 07 Jan 2006 19:20:00 +0100

En Comas, un barrio pobre en las afueras de Lima, sus amigos la apodaron “Gorda Jenny” debido a su obsesión por la diva de origen latino Jennifer Lopez. En realidad se llamaba Natalia Cueto y el día que encontraron su cadáver, abandonado a pocos metros de una avenida limeña, estaba por cumplir 19 años. La autopsia reveló que un “choque séptico secundario a peritonitis generado por la perforación de los intestinos” causó la muerte de Natalia. Tres horas antes del fatal desenlace “Gorda Jenny” había ingresado en una improvisada clínica al sur de Lima para someterse a su cuarta liposucción en seis meses. Dos años atrás se había operado el mentón y la nariz y, según le había contado a una amiga, luego de las liposucciones pensaba disminuir el tamaño de los senos y “retocarse” los pómulos hasta que fueran iguales a los de J.Lo. A los catorce años Natalia dejó los estudios para trabajar en un almacén de muebles; su madre recuerda que “ahorraba cada peso, se privaba de cualquier gusto y a veces caminaba al trabajo para no pagar transporte”. En su última liposucción a Natalia le extrajeron 3.800 centímetros cúbicos de grasa de la barriga y las caderas que luego, al menos en parte, le inyectaron en el trasero. La investigación de la policía reveló que el procedimiento no fue realizado en una clínica si no en una peluquería llamada “Salón Venus”. La peluquería funcionaba en el primer piso y en el segundo se habían improvisado dos habitaciones como quirófanos donde se practicaban hasta nueve liposucciones al día. De de los tres cirujanos detenidos en el “Salón Venus” por la muerte de Natalia uno resultó ser la dueña de la peluquería que, según sus propias palabras, había hecho un curso de tres meses para prepararse como “lipoescultora”. Nada mal si se considera que había empleado el doble de tiempo para ser peluquera. Los otros dos “cirujanos estéticos” eran médicos generales recién graduados.
Tres días después de la muerte de Natalia, en un barrio vecino a Comas, dos hermanas de 15 y 16 años fueron hospitalizadas de emergencia con graves infecciones en el trasero y las piernas. Las chicas dijeron a la policía que habían sido intervenidas en una bodega por una mujer que les aseguro ser cirujana plástica. Ellas habían acudido a ese lugar por una hoja volante que unos chicos repartían a la salida del colegio; en la hoja volante estaba la dirección y la oferta de dos cirugías por el precio de una: ¡150 dólares! Para reunir el dinero las chicas estuvieron pidiendo varios días dinero en las calles. En la bodega, que según averiguó la policía perteneció a una antigua fábrica de jabones y estaba abandonada desde hacía años, se encontraron sólo varias latas con restos de manteca de cocina. Esa manteca inyectada en el trasero de las hermanas había causado la infección. A una de ellas tuvieron que amputarle las piernas y la otra aún necesitara varias intervenciones para mejorar en algo las profundas cicatrices que hoy deforman esa parte de su cuerpo.
Por exótica, macabra o curiosa que resulte la muerte de Natalia o la historia de esas hermanas, no se trata de hechos aislados ni de una de esas cosas que “sólo pasan allá”; en Europa y Estados Unidos también hay miles de adolescentes soñando con tener el trasero de Jennifer Lopez. Por ejemplo en España alrededor de mil personas se someten cada día a una operación de cirugía estética con un crecimiento anual del 15% y, por supuesto, las denuncias por complicaciones y muertes derivadas de esas cirugías también van en aumento. En Italia Gesolmina Vitale, siguiendo el ejemplo de Berlusconi, trató de combatir a punta de lifting el paso de los años y termino sufriendo un coma que la tuvo al borde de la muerte. Italia encabeza la estadística europea con alrededor de 600.000 intervenciones de carácter estético por año; “retocarse” es la nueva religión y los fieles se multiplican alrededor del mundo sin importar los riesgos ni las consecuencias.
El auge de la liposucción llegó en los ochentas impulsado por el capitalismo salvaje donde todo está en venta y el éxito no depende de quien eres si no de como te ven. En Estados Unidos la mitad de la población sufre problemas de obesidad, pero los medios de comunicación de ese país difunden 24 horas el mensaje de que ser gordo es una maldición y un fracaso mientras los liposuccionadores del mundo se lamen el bigote. Pero la vanidad humana no es un producto de los ochenta, a través de la historia y las culturas la humanidad siempre ha buscado eterna juventud y belleza. En 1926 un médico francés llamado Charles Dujarier aceptó operar a una bailarina y Modelo de apellido Geoffre que estaba acomplejada porque sus rodillas le parecían muy gruesas. Dujarier le realizó incisiones, extrajo la grasa y luego suturó. Todo parecía ir bien hasta que apareció la cangrena y a Mademoiselle Geoffre debieron amputarle una pierna. Dujarier fue condenado a pagar 200.000 francos y tanto él como su técnica expuestos a la picota pública. Murió en 1931 sin imaginar que había inventado uno de los más grandes negocios del mundo.

Efraim Medina Reyes
revista virtual Resonancias

Annabel Chong: alias Supercuca

noreply@blogspirit.com (therry) — Thu, 05 Jan 2006 22:00:00 +0100

Día y noche los hombres se matan unos a otros en nombre de los más disparatados fines; las ambición de poder y riqueza parecen llevar la delantera. Sin embargo, lo que hay en el fondo de toda guerra o en cualquier anhelo de paz es una suave, acolchonada y peluda cuca. Los hombres hablan de bondad, honestidad y justicia porque se saben crueles, traidores y mezquinos. Recurren a la fuerza porque se sienten débiles y desconfian hasta de su propia sombra porque en realidad nunca han dejado de ser un montón de pequeñas y bulliciosas criaturas perdidas en esa enorme cuca sideral que es el universo. Para nadie es un secreto que debido a una cuca nos echaron del paraíso, quizá por eso nuestro único contacto con el paraíso sigue siendo una cuca. Por eficaz que sea la clonación, y otros futuros inventos de la ciencia en su estúpido afán de traer aún más gente a este mundo, dudo que exista algo más seguro y divertido que aterrizar desde una cálida y respetable cuca materna. A diferencia del sexo másculino cuya mecánica es obvia y en extremo pretenciosa, la cuca es un océano de misterio. A una mujer le bastan tres o cuatro sacudidas para borrar la arrogancia del más macho, en cambio no existe todavía un hombre capaz de colmar las expectativas que encierra hasta la más tierna y delicada cuca. Aunque contar sus hazañas con las mujeres sea un deporte muy común entre los hombres y la mayoría crea que tener esposa, dos amantes y revolcarse de vez en cuando con una puta los convierte en verdaderas máquinas sexuales la verdad es que frente a la cuca la tenemos perdida. Y si por tirar con dos o tres mujeres al tiempo o echarse cinco polvos en una jornada algunos se ufanan y exigen diploma como sementales hay que recordarles que en 1995 una diminuta y frágil mujer se embocó a 251 tipos, de todos los estilos y tamaños, en menos de diez horas imponiendo con ello una marca mundial de la especialidad y ganándose un merecido espacio en el Record Guinness. Annabel Chong, la autora de dicha proeza, nació en China y creció en Singapur. Su verdadero nombre era Grace Ouek; siendo una adolescente se trasladó a Londrés para estudiar flisofía y derecho, sus profesores dicen que fue una estudiante brillante hasta que una noche una pandilla la secuestró y la retuvo en una bodega donde fue violada hasta el amanecer. En su declaración a la policía Annabel contó que la habían ultrajado nueve hombres y mientras lo hacían alardeaban de su virilidad y la llamaban “zorra amarilla”. Al poco tiempo abandonó la universidad e inició una carrera como actriz porno que la llevaría después a Estados Unidos donde se convertiría en la reina del gang-band y, como ella misma ha declarado en varias ocasiones, un símbolo del movimiento feminista. En una entrevista, previa al encuentro con los 251 voluntarios, Annabel dijo que hacía aquello para “Mostrar el lado más agresivo y politicamente incorrecto de la sexualidad femenina”. Y luego agregó: “No soy una puta, disfruto lo que hago. Quienes violan a una mujer pretenden que se sienta culpable por disfrutar del sexo. La violencia de los hombres nace de su incapacidad de expresarse sexualmente porque son funcionales y poco imaginativos”.
En Colombia los niveles de violencia sexual contra la mujer son alarmantes y parte de esa violencia nace, como bien explicaba Annabel, del temor a la cuca; los hombres intentamos por todos los medios negar nuestra condición de cuca-dependientes. Ninguna ofensa es más terrible para un hombre que ver profanada por otro la cuca de la que se siente dueño. La retórica del amor tiene como objetivo la cuca; la cuca nos domina. Hasta para vender una licuadora hay que ponerle una cuca encima. Vivimos en el reino de la cuca, hasta el universo virtual está invadido por ellas; cuando abres una página para saber cómo va la guerra en Irak enseguida aparecen de la nada decenas de avisos de las cucas.com que bloquean el sistema y se quedan flotando en la pantalla. Deseamos controlar la cuca pero es imposible, la cuca nos supera, nos aprisiona, nos devora.
Annabel Chong, alias Supercuca, acepta que su vida fue marcada por aquella salvaje violación y considera el gang-band una forma didactica de enseñarle a los hombres el poder sexual de las mujeres. Sin duda que, junto al secuestro, la violación es de los peores crímines que existen. Según las estadísticas el 90% de mujeres violadas prefiere mantenerlo en secreto por temor a las consecuencias sociales; en otros casos porque el agresor era un pariente cercano (el 50% de las violaciones ocurre en la misma casa de la víctima). Por supuesto que no toda víctima de una violación se convierte en actriz porno, pero un ataque de esa naturaleza dejas huellas imborrables y la justicia en países como el nuestro sigue siendo muy blanda en ese aspecto. Los hombres no podemos imaginar lo terrible que es para una mujer ser forzada a tener sexo, algunos incluso creen que cuando una mujer niega su cuca lo que quiere es provocarlos. Hay que tener claro que cuando una mujer dice No significa No y hay que olvidarse de ella. Sé que no es fácil, a todos nos ha pasado, pero antes que obsesionarte por la cuca que te niegan es mejor pensar en todas las cucas que te esperan con una sonrisa.
Un sector de la física sostiene que todo empezó en un agujero negro al que siguió el inmenso estallido del big-bang, esto hace posible que todo termine en un agujero negro. El origen y futuro del universo se asemeja mucho a nuestra vida, y más que tristeza para mí es un consuelo pensar que si empecé a rodar desde una cuca por qué no acabar allí; cerrar los ojos respirando por última vez el profundo aroma que en buena hora nos sacó del paraíso.

Efraim Medina Reyes
Revista Punto C (Cali-Colombia)